Il s'agit du témoignage d'une personne ayant consommé de l'héroïne dans le nord de l'Angleterre. Bien que la substance n'ait pas été analysée, il est probable qu'elle contenait des nitazènes, du fentanyl, ou un mélange de ces deux opioïdes de synthèse.
Je me réveille en panique. Où est ma carte bancaire ? Dans ma chaussette, Dieu merci.
Il est tôt le matin, environ 8 heures, et personne ne sera réveillé à cette heure-ci. Nous sommes le samedi 2 août.nd En 2025, je suis allongée sur un carton, recouverte de quelques manteaux et pulls récupérés la veille au soir au fond d'une friperie. Je crois que je m'en suis bien sortie ; j'ai connu des situations bien pires.
Je suis soulagé d'être seul et non pas avec une bande d'inconnus. Je regarde autour de moi, mais impossible de trouver la moindre drogue de la veille. Je m'étais pourtant promis d'en garder. Je passe mentalement en revue tous les dealers que je connais, essayant de deviner qui serait éveillé maintenant avec la meilleure came. La plupart de ce que j'ai consommé est de la merde. Il me faudrait de la prégabaline et du Valium, en plus de quelques bières, juste pour pouvoir dormir.
Je suis accro à l'héroïne, et c'est ce que je veux.
N'ayant guère de succès, je me dirige vers la ville pour voir si je croise quelqu'un. J'aperçois deux jeunes qui marchent d'un pas léger : on dirait qu'ils vont se procurer de la drogue. Je décide de les suivre. On discute. Ils cherchent du crack, mais me disent que leur dealer a de la came.
Au fond de moi, une angoisse grandit : je n’ai jamais entendu parler de ce type. Je connais tous les dealers du coin. Je n’ai aucune idée de ce qu’il vend.
Mais ça fait quarante ans que je consomme des drogues dures – j'ai tout essayé. Ça pourrait me tuer, mais probablement pas. En plus, je suis prêt à obtenir ce que je veux. J'ai du papier alu et un briquet plein. Je trouverai un endroit tranquille, quelque part où personne ne me verra recroquevillé, la bouche ouverte, bavant – même s'il m'en faudrait beaucoup pour me retrouver dans cet état, de nos jours. L'héroïne n'est plus aussi forte qu'avant.
Tournoyant autour
Ce type se fout de moi. On tourne en rond, on le cherche partout. Je commence à m'énerver, le manque se fait sentir. Je suis désespéré, j'ai juste besoin de consommer – après, ça ira mieux.
Le vendeur arrive enfin sur un beau VTT. On échange quelques plaisanteries, l'argent et le vélo changent de mains en un clin d'œil. Je récupère son numéro de portable pour l'ajouter à mon répertoire. Toute animosité ou frustration a disparu. On repart le sourire aux lèvres. Chacun est satisfait.
Je connais un endroit de l'autre côté de la rue : un escalier en béton qui mène à un parking désaffecté. C'est crasseux, ça pue l'humidité, il y a des préservatifs usagés, des sous-vêtements, des seringues, des cuillères, des filtres et toutes sortes de choses qui traînent – mais c'est calme. Ça fera l'affaire. J'y vais, suivi des deux gars.
Je me déplace sur la pointe des pieds, cherchant un endroit propre pour m'asseoir. Je veux juste être seul, loin des autres. Je trouve un endroit propre. Je fabrique un tube, prépare mon matériel et range le reste dans ma chaussette. Je prends une grande inspiration pour stabiliser mes mains. Je passe la flamme du briquet sous la feuille d'aluminium.
C'est bizarre. Je m'attendais à ce que la poudre s'épaississe et devienne huileuse progressivement. Maintenant, elle ressemble à du sucre cristallisé : son odeur et son aspect sont étranges.
Je l'avale. Ça a un goût bizarre. Je m'en vais.
Couvre-feu
Tout s'obscurcit. Mon cœur ralentit. Il s'arrête.
Quelques minutes passent peut-être. Je n'en suis pas sûr.
Je sens des bruissements autour de mes jambes. Quelqu'un essaie de me déplacer. Je suis toujours assise, mais je suis sur le point de m'assoupir. Mon corps est lourd, mes yeux luttent pour rester ouverts. J'ai peur. Je regarde autour de moi et je vois un des garçons, la tête penchée sur ses genoux. L'arrière de sa tête est devenu violet. Est-il mort ? Où est l'autre ? Je dois partir, je vais mourir si je ne reste pas éveillée.
Je m'agrippe à la rambarde et me hisse péniblement. Un pas après l'autre, je dépasse l'autre corps affalé. Est-il mort ? Je regarde autour de moi. Son entrejambe a disparu. Je me souviens de mains qui me palpaient, dans et autour de mes poches. L'autre a dû essayer de me voler. C'est ce qui m'a réveillé. Je m'en fiche, je veux juste partir d'ici.
Est-il mort ? Putain, il est mort. Putain, il est mort.
Je retrouve l'homme à l'extérieur du parking. On trouve une cabine téléphonique. Il faut appeler une ambulance, mais il refuse. Pourtant, il faut absolument que quelqu'un vienne aider son ami. On les appelle. On leur explique la situation. C'est lui qui parle. Je tiens à peine debout, il me soutient et je le supplie de ne pas me laisser.
S'il vous plaît, ne me laissez pas seul.
Nous n'avons jamais parlé de ceux qui sont restés. Je n'avais jamais rencontré ces deux personnes avant aujourd'hui, je ne connaissais même pas leurs noms. Mais nous avons convenu de nous revoir plus tard. Nous nous sommes séparés à la gare routière. Je ne veux pas qu'on me voie dans cet état, mais j'ai trop peur d'être seule. Je suis encore entre la vie et la mort. Je veux juste aller dans cet endroit où tout est sûr et chaleureux, mais je ne peux pas. Alors où aller ?
Ça va, ça va, ça va, continue d'avancer, ne t'assieds pas, garde les yeux ouverts, continue d'avancer. Mais chaque pas est un fardeau, je suis sans cesse entraînée vers les ténèbres. Si je ferme les yeux et que je reste assise là, je pourrais enfin me sentir bien. Une partie de moi n'a qu'une envie : plonger dans le gouffre et mettre fin à cette folie. Il y a tant de raisons de rester en vie, je le sais. Je suis juste trop fatiguée pour y penser maintenant. J'ai du mal à rester consciente.
Qu'est-ce que j'ai bien pu prendre pour me retrouver dans cet état ?
Qu'est-ce que j'ai pris, bon sang ?
Aux premières heures du dimanche matin, je retourne à l'endroit où j'ai dormi la nuit précédente. Je commence à me sentir mieux. J'ai une faim de loup. Je retourne en ville pour manger un morceau, mais il y a des gyrophares bleus. La police est là. Ils me disent que je n'ai rien à me reprocher, qu'ils veulent juste me parler. Ils m'expliquent qu'il existe des images de vidéosurveillance montrant que j'étais parmi les dernières personnes à avoir vu ce jeune homme. Il a fait une overdose et est mort. Ils me donnent son nom, mais ça ne me dit rien. Ils insistent pour en savoir plus sur lui. Je leur donne mon numéro de téléphone et mon adresse e-mail.
La police dit qu'un lot d'héroïne coupée au nitazène circule ; j'en avais entendu parler, mais je n'en avais pas encore trouvé. Apparemment, plusieurs personnes en sont mortes. Tout commence à s'éclaircir. Ils me demandent si j'en ai pris aussi. Je réponds que oui. Mais ce n'était pas un lot de mauvaise qualité ; il était extrêmement puissant. En plus de quarante ans d'héroïne, je n'avais jamais rien ressenti de tel.
Ils me demandent si je veux aller à l'hôpital. Ils me voient sans doute encore peiner à tenir debout. Je refuse poliment. Ils me dévisagent, puis réessaient ; ils pensent qu'il vaut mieux que je consulte un médecin. Mais j'ai du matériel dans ma chaussette, et je n'ai aucune envie de me faire administrer de la naloxone et de subir un sevrage brutal. Ils continuent de me regarder. Ils me donnent un numéro à appeler ; je leur dis que je le ferai. Je ne le ferai pas.
Pendant deux jours, je me cache derrière des boutiques du coin, à expérimenter avec l'héroïne que j'ai. Je ne compte plus les fois où j'ai failli mourir, les fois où j'ai dû me lever et marcher pour faire quelque chose, n'importe quoi pour rester conscient. On est lundi après-midi. Je suis épuisé, affamé, transi de froid, je tremble, j'ai peur, je suis terrifié à l'idée de mourir. Mais je suis à court de drogue, et que faire ? Il me faut de la drogue. Vais-je finir comme ce type, dont j'ai oublié le nom ? Est-ce comme ça que je vais mourir ?
J'envoie des messages à des amis, et heureusement, ils me soutiennent. Le soir venu, je suis en sécurité, au chaud et sortie de cette spirale infernale. Je contacte un service d'aide aux toxicomanes qui me prend en charge rapidement et me prescrit de la buprénorphine. Je fais des tests de dépistage. Je suis positive au fentanyl, à la xylazine et aux nitazènes.
Je repense à ce pauvre garçon, sans visage, ne consommant pas d'héroïne, la tête simplement affaissée.
Cela aurait pu être moi.
Trois mois se sont écoulés depuis cet événement. Je suis encore surpris qu'après quarante ans de consommation d'héroïne, je découvre encore l'existence de tous ces nouveaux opioïdes de synthèse. Être sans-abri et laissé pour compte par les systèmes de santé et d'aide sociale augmente considérablement le risque de consommation et de décès liés à ces substances.
Il faut donner aux gens la possibilité de vérifier ce qu'ils consomment et de bénéficier d'un soutien pour rester en vie, au lieu de les inciter à consommer dans des endroits où personne ne les trouvera.
